mi hombre

Mi hombre busca, entre mis muslos, su casa.

de 'Inútil Ardor'

ángel jorge (y toruald)

un ángel promete lacerar espaldas con sus besos:
entiende la guerra como si fuera amor

lanza palabras como espadas
incendia nombres y sus dedos
prometen misiles y geografías
de miedo

un ángel enamorado
educado para el éxtasis
se entrega al abismo

y sus ojos transparentes
sus alas blancas
sus cabellos de niño

esperan la victoria

aún cuando la dulce daga
haya penetrado su centro
haya derramado
(entre aleteos discretos)
su sangre nívea
sobre un cuerpo breve
que no es su reflejo

Gemido

Abrir las piernas
parir.

El dolor explota en mis caderas
su lava ardiente
lo invade todo.
Mi carne es
cristal trizado
que se incrusta en los
huesos.

El fin del mundo en mi vientre
la angustia del infierno
sin haber pecado.

En esta tierra que no conoce placer
el mundo se estanca
se disuelve.

Madre me arrebata el cuerpo
hambrienta lo posee:
mis músculos sus vasallos
la matriz su esclava

mi niño, su victoria.

kuschelich

un hombre
de pecho quieto
donde arrebujarse
sea como llegar a casa
y quitarse los zapatos

un hombre
tibio como un piyama
bajo la almohada

un hombre cierto
como una cama
como una sábana (aquella sábana)
blanca
y antigua:

única herencia
de mamá

un cuadro de la virgen

están fríos los fierros sobre los cuales debo apoyar los talones, ‘recórrase un poco hacia abajo’ me dice, yo sin mirarle a la cara
la camilla del ginecólogo está cubierta de plástico y es fría
me contaba una amiga que mientras alumbraba nada más miraba un cuadro de la virgen para no perder la entereza, ‘no tenga miedo’, no, yo no tuve cuadro, va pellizcando allí adentro, no tengo cuadro, ‘un poquito más’, tomando pequeñas muestras de mí
después pondrá en tubos de vidrio las lágrimas de mi sexo
me dejo examinar, pero si ya... pero si cuántas veces... no es ig - ‘falta poco’
no es igual, él arranca expropia enajena diminutos pedazos de mí
no hay virgen
es fría esta camilla, los hijos, los años, mi edad, no es lo mismo, ‘no se mueva’ un pellizco pequeñito, plástico, grosero, y la entereza
empiezo a llorar

sólo a él

Sólo a él, entre tantos otros que miré, entre tantos otros que me observaron, me hubiera gustado detener. Conocerlo con mis manos: las venas de sus brazos, la manzana en su garganta, los vellos de la nuca. Rastrear sus huesos y la sangre. Con los dedos penetrar su ombligo, pellizcar sus pezones. Rascarle la espalda con mis uñas de rascar.

Sólo a él me hubiera gustado lavarle el cuerpo.

Un hombre viejo (el color de sus sábanas) viene en dirección contraria (las estrellas), a la orilla (de la ventana junto a su cama) del mar. Pasa su cuerpo (de qué manera) junto al mío (se acurruca). Después me vuelco (para dormir), lo miro alejarse.

Nunca más.

gata

gata, quizá
lamiendo mis patas
acicalándome el lomo

recuerdo su cuerpo
como un sendero de tierra

seré quizá
gata
porque desapegada
dormitando al sol
pienso que los senderos
son en realidad agrestes
e incómodos

bostezo

lánguida mi cola
ronroneo golosa

olvido sus olores

prefiero el sol que (también)
calienta
pero que no está